Oct04

Yo soy la voz.

Yo soy la voz de los caídos de las partes del cuerpo olvidadas en una caricia del amor olvidado en la barra de un bar del niño al que solo le enseñaron a bajar la cabeza de la niña a la que la sociedad no le dejó ser como era del guerrero que murió sin matar del que pasó por la vida sin destacar del fracaso antes de fallar de los esclavos sin nombre que construyeron las pirámides del perdedor que ya no se deja amar del que chupa de la...

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Oct03

Que le jodan a mi poesía, yo quiero ser feliz.

Borrad el recuerdo alegre que teníais de mí, la bestia por fin libera al hombre, el hombre deja de jugar con el niño que fue, y si no le tengo a él ya no tenéis ninguna razón para amarme. Mirad mi foto, soy el payaso triste que se esconde detrás del maquillaje, me pinto para que lo pilléis, pero mi cara no necesita camuflarse entre pinturas para enseñaros mi deforme estado de ánimo. Esta es mi verdadera cara, cuando me veáis sonreír...

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Oct01

Los animales no deberían morir nunca.

El ronroneo de mi gato en la cama conmigo es la banda sonora de mi vida, es gordo y suave, una bola de pelo naranja que rezuma encanto , intentas odiarlo pero no puedes, te acaba atrapando con sus patitas y su lengua áspera, es más poderoso que cualquiera de los humanos que conozco, solo te quiere por interés y aun así lo amarás sobre todas las cosas ¿No es de admirar? Yo de mayor quiero ser como mi gato hacer lo que quiera cuando...

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Oct01

Los poetas también cagan.

Los poetas también cagan. Nadie ha visto a ninguno hacerlo pero lo hacen, detrás de cada metáfora endulzada con amor virginal se esconde un apretón profundo del vientre hacía la cloaca. Los poetas cagan mentiras las poetas también lo hacen de manera más fina, de cuclillas sin mancharse pero lo hacen también. Corrompemos nuestra escritura posando con la mirada perdida porque sabemos que no hay nada que ponga más que unos ojos...

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Sep30

Yo resurjo de mi propia decadencia

Mi padre mastica con la boca abierta unos frutos secos, mi hermano eructa sonidos de ultratumba y mi madre comenta y pregunta sobre todo lo que sale en la tele mientras yo pienso en escribir sobre un chico que se suicida deshidratado de tanto llorar cortando cebollas, no presumo de tener el mejor ambiente para escribir, yo siempre he querido vivir solo, quiero mucho a mi familia, son los mejores, pero yo necesito estar solo, necesito...

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