Mi pasajera

Mi pasajera

Escrito por inocua el 29 septiembre, 2015

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Parece cansada. Me mira indiferente cuando le pregunto si tiene frío mientras nos adentramos en la oscuridad de la carretera
comarcal.
Mientras me rasco la entrepierna, recuerdo el tamaño de sus tetas, tan pequeñas, redondas, tersas y suaves; hechas únicamente a la
medida perfecta de mis manos.
Su cuerpo de muñeca. Sus ojos negros perdidos en la inmensidad. Su boca entreabierta y sin aliento. Su pelo, tan limpio y largo; esa
melena negra que se arrastra por el borde de su cintura con olor a champú. Su piel, blanca como la luna y gélida como una noche en el
desierto. Su olor corporal hace rato que es neutro, ya no lo recuerdo.
Echo un vistazo al reloj, son exactamente las dos y cuarto de la madrugada, y su teléfono no deja de sonar. No me pone nervioso el
sonido incesante, hasta cierto punto lo entiendo, ya debería haber llegado a casa. Sigue llamándola, mamá, sigue.
Ya falta menos.
Tiene diecisiete, aunque antes de entrarme al trapo juró que tenía veinte. Me pregunto si es lo primero de lo que se ha arrepentido al
terminarse la copa. Supongo que los efectos de confusión y pérdida de conciencia debió experimentarlos el tiempo justo como para ser consciente de lo que iba a suceder después, momentos antes de acabar en el descampado que hay detrás. Es tan fácil. Ése es el mejor momento, en que todo parece pasar desapercibido entre la multitud.
Nada de forcejos, quejas o lloriqueo.  Sólo es un coño dulce, limpio, tierno (tal vez virginal), muerto, un cuerpo más, mío. Un cuerpo que deja una huella más en el suelo dónde nadie se va a parar a mirar después. Una noche más, en la que una simple desconocida se convierte en mi pasajera con destino a la eternidad.
Tranquila, ya llegamos.

 

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Millones de datos irrelevantes viajando a toda velocidad por una nube de mierda.

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