Soy

Soy

Escrito por inocua el 11 marzo, 2015

inocua

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Soy el oído que entiende los susurros de las musas, la piel que siente el tacto de los colores, la nariz que huele tus pensamientos, el sabor de los acordes de una guitarra.

Soy la cerveza caliente al roce de tu mano, la idea y la acción.
El baile entre las sábanas, la sensación de espina de sardina clavada en tus encías, la expresión exacta.
Tu equilibrio y tus tropiezos, funeral y parto,
la calada de ese porro que te dura días, tu aliento a tabaco.
La última canción de tu disco favorito, el hilo que hila tu piel.
Tres partes de tristeza y una de alcohol.
Una bocanada de aire antes de dormir, oxígeno, nitrógeno y argón.
La sombra de las aves azabache en tu persiana, pájaro y nido.

Soy el mero roce con un desconocido, la tijera sin punta,
uñas contra la pizarra, la película de mierda de un domingo de resaca, cinco minutos de silencio.
Soy la cleptomanía que se lleva cada segundo de tu vida,
la coma entre dos onomatopeyas, látigo y caricias.
Soy la compasión y el orgullo que te corroe y te sacia.
Soy cuchilla, soga, pastilla, asfixia, desgarro, lamento, orgasmo.
Soy olor a sal, arena en la boca, soy el acento de Madrid.

Soy el caprichoso deseo de transparencia que define libertad.
Lo oculto y lo siniestro, el consejo que te lleva a la cordura.
Soy la mirada del otro extremo de la barra, contradicción y certeza,
los ojos que miran al infinito, el choque de tus pies contra el suelo frío.

Soy un dulce dolor rompiendo espaldas, recorriendo conciencias.
Soy la sensación de pensar lúcida por un instante en ti, nada más que en ti.
Soy el sol que brilla y la misma luna que me eclipsa.

 

 

 

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