Irrealidad

Irrealidad

Escrito por Demian Compai el 23 enero, 2015

Demian Compai

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No sé cuándo soñé, ahora que estoy despierto, ni cuando dejé de estarlo si es que duermo.

Recuerdo la magia de la risa y el sabor de las lágrimas propias y ajenas. Y no distingo ya lo que sueño de lo que vivo o leo, y todo junto me lleva a embrollos de sábanas sudadas, de soles ocultos tras persianas y el reino de la luz comprimido en una línea sobre la ventana.

Perdido en el Amazonas encuentro mi taza de café, y en sus vueltas y revueltas se endulzan las conjeturas para llevarme al dolor del cuerpo y al real y sublime dolor del alma, y aquí vegeto quién sabe cuántas horas y días, hasta volver a la nave y surcar la negrura punteada de pequeñas luces compresoras de soles ausentes. Y veo a Dios en el espejo, y le pregunto por mí mismo. Y duermo, y sueño que vivo.

Ahí dentro soy esclavo y despierto en Utopía, y caigo rendido en Bagdad entre libros de medicina. Y loco, loco, loco, levanto cual muro las alegrías para no ver la tristeza del mundo. Y duermo. O sueño que muero. ¿Y qué si muero mientras sueño?

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